城市的灯火在高处摇晃，有人在云端种花，有人在树影里吹风。
露台不只是水泥盒子里的缝隙，它是生活的透气口。一个伸手摘星，一个低头闻香，到底谁更懂人间？
顶楼露台：把日子过成诗，也要先扛得住风
顶楼露台，光是听名字就带着点“高处不胜寒”的意味。
它像被城市托举起来的空中花园，没有楼上邻居的脚步声，没有管道漏水的担忧，连晾晒的衣服都干得特别快。
视野是真的阔。 往远处看，是整座城市的轮廓，晚霞漫过来的时候，云朵好像就在手边飘。
夏夜搬个藤椅出来，风裹着楼下烧烤摊的烟火气，却吹不散头顶的星星。有人在这儿支起烧烤架，朋友来了，啤酒碰出脆响，聊到月亮偏西也不觉得累。
但自由是有代价的。 夏天太阳直晒，地面烫得能煎蛋，得装遮阳棚、种爬藤植物，不然坐十分钟就满身汗。
冬天风像刀子，得裹着厚外套，手缩在袖子里，看雪落进远处的霓虹里。最怕暴雨天，得盯着排水口，生怕积水漫上来，泡坏新铺的地板。
它适合爱折腾的人。想造个玻璃房，想养满院多肉，想看一场只有自己能看见的日出——
顶楼露台给得了这种“独一份”的浪漫。只是这份浪漫，得用耐心和力气去换。
二楼露台：离人间近一点，再近一点
二楼露台，总让人想起老房子的后院。它不高不低，刚好卡在“方便”和“安静”中间。
不用爬七八层楼梯，买袋米、搬盆花，几步路就到。老人拄着拐杖能慢慢晃过来，小孩跑着就能扑进怀里。
烟火气是真的浓。 楼下阿姨晾的床单在风里晃，隔壁飘来红烧肉的香味，快递员喊一声就能听见。
下雨的时候，雨丝斜斜地落进来，带着树叶的味道，不像顶楼那样劈头盖脸砸下来。春天开桃花，花瓣会顺着风飘到栏杆上，伸手就能接住。
但也躲不开人间的琐碎。 楼上偶尔掉个东西，得抬头看看；晾衣服时，得算好时间，别让水滴到楼下人家的阳台上。
空间比顶楼小，想摆个大茶桌，得量了又量。可它胜在“触手可及”——想喝杯茶，转身就能回屋拿茶叶；想叫孩子帮忙递个工具，喊一声就有人应。
它适合想过“踏实日子”的人。
早上在露台打套太极，看楼下大爷遛鸟；傍晚和爱人一起收衣服，顺手摘把小葱炒个菜。
这里没有“云端”的距离感，只有“过日子”的实感。
选的不是露台，是心里的那片天
说到底，顶楼露台和二楼露台，争的从来不是“谁更高级”，而是“谁更对味”。
顶楼是“向外求”的浪漫——
要风，要光，要不被打扰的辽阔，适合心里装着山川湖海，又愿意为一片星空搭棚子、除杂草的人。
二楼是“向内守”的温暖——
要方便，要烟火，要一抬眼就能看见生活本来的样子，适合喜欢在柴米油盐里找甜，觉得“有人间气儿”才叫活着的人。
有人为了顶楼的日出早起三个月，有人守着二楼的桂花香过了十年。
露台从来不是钢筋水泥的附加品，它是生活态度的投影。你心里缺什么，就会在露台找到什么。
露台不是用来比较的，是用来生活的。
顶楼有顶楼的旷达，二楼有二楼的温热。选哪一个不重要，重要的是你站在那里，风刚好吹过，心刚好安放。
毕竟，人间理想不在高处，而在你愿意抬头看、低头笑的地方。
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